Mientras Escribo

Ese no fue un domingo tradicional. Podría haberlo sido si la noche anterior, entre pizzas y gaseosas, no hubiera debatido con amigas qué postura teníamos respecto al panorama político. No porque no lo hagamos; de hecho, el estereotipo de “adolescente que solo se preocupa por fiestas y alcohol” es bastante erróneo, y nos gusta “sentirnos adultas”. Pero había algo de extraordinario en esa precisa conversación un sábado a la luz de la luna, con alguna canción de reggaetón de fondo, en ese patio del barrio de Devoto. 7 adolescentes de no más de 17 años, con vidas basadas en el estudio secundario y algunas salidas, pero atravesadas directamente por nada más ni nada menos que un deber ciudadano. Una responsabilidad que excede el examen más difícil y el viaje en colectivo por la zona más desconocida. Una obligación que siempre se remitió a los libros de cívica y quizás a acompañar a un pariente a cumplirla. Un compromiso lejano. O así era hasta que llegó ese domingo. Amaneció soleado, sin vie...

El semáforo estaba en amarillo. Aceleró para pasar antes de que cambie la luz. Nunca logró el objetivo. Sandra había hecho el mismo razonamiento, pero ella iba caminando. Venía del médico donde había confirmado el resultado del test rápido de embarazo.  Aquella mañana Sandra se levantó pensando en todo lo que tenía que hacer: una hora de gimnasio, el trabajo, almuerzo con las amigas del secundario y de vuelta al trabajo, para luego zafar a tiempo para el ir al doctor.  La visita al médico era lo único importante del día: seguramente recibiría la confirmación de lo que ya había arrojado como resultado el test de embarazo. Estaba feliz, aunque sabía que a Marcos no le haría mucha gracia.  Marcos se levantó esa mañana para ir a Tribunales. Mientras desayunaba repasó la agenda: a las 9 audiencia, luego almuerzo de trabajo con los jurídicos de la empresa (acá hizo una pausa para pensar en el culo de la secretaria nueva que esperaba cruzarse), por la tarde el estudio y a la no...

La calle España al 600 es aquello que los pretenciosos periodistas llaman “la City salteña”. No es más que una cuadra con tres o cuatro bancos, varias casas de cambio y muchos arbolitos, un bar, algunas tiendas comerciales y la peluquería del Gallina Gómez en donde también se cambia dinero.  Por sus veredas, circulan cambistas, salteños de a pie y los feligreses que visitan la Catedral que está en la siguiente cuadra al frente de la plaza.  Por ahí andábamos con mi padre una mañana calurosa de febrero. Durante mis vacaciones y cuando no había para otras actividades más interesantes como ir a la colonia del club, solía invitarme a que lo acompañara a hacer sus trámites.  No con poca fiaca me levantaba e iba a sabiendas que cada vez que nos cruzáramos con algún amigo de su infancia, él me presentaría como su “secretario” y del otro lado vendría el infaltable halago a mi estatura y la pregunta de si jugaba al básquet, deporte que nunca practiqué.  Al cruzar la esquina ...

Y un día llegó al acto en el que iban a celebrar su triunfo en las últimas elecciones a gobernador. Nunca pensó que entre los miles que lo vitoreaban estaba ese hombre que de niño fue su compañero en la primaria. Tampoco imaginó que allí, en donde empezaba a escribir la historia de su realización personal, una bala terminaría con su vida vengando todas las burlas que hizo de adolescente.

No sé si es así, o algún poeta la ha inventado para mí. Eladia Blázquez  Una ciudad cosmopolita con historia e identidad propias, diferente al resto del país. Puerto y ciudad construida a espaldas del río: La Reina del Plata, fundada dos veces, es previsible y sorpresiva.  Se viste de mujer elegante, desenfadada y caótica.  Tranquila en alguno de sus barrios es irritante en la zona del centro. Susceptible a los cambios convoca una mirada vacante hacia el asombro. Se la escucha con los ojos, desafiante y contestataria; jamás se calla. Es un escenario de profundo gris multicolor.  Buenos Aires es nostalgia.  Caminado por sus calles con veredas angostas y esquinas sin ochavas te puede sorprender el sonido de un bandoneón deslizándose por una ventana entreabierta.  A veces una sonrisa cálida te escolta en esa aparente indiferencia colectiva. Grafitis borroneados, movilizaciones y pañuelos blancos te envuelven. Fascinante y resistente siempre hay algo que no ha...

El bodegón de Boedo es un lugar de encuentro. Los habitués se sientan en las mesas ocupando los lugares de siempre. La rutina es un momento único. Se estrechan las manos, se palmean el hombro y a veces algún perdido abrazo. Edificado en la esquina exacta de Boedo y San Ignacio tiene una forma irregular de trapecio, cuyo lado extenso se mide sobre el pasaje. La puerta vaivén de madera se encuentra en la ochava.  Al entrar viajamos a otro tiempo. Las paredes de ladrillos a la vista se recubren de fotos en blanco y negro; las publicidades de productos inexistentes se entreveran con banderines y espejos disputando el espacio. Como un camino plateado, el largo mostrador de madera y estaño ocupa gran parte de lugar; sobre él se conserva una antigua máquina de café, una registradora de metal y un exhibidor de vidrio rotatorio. Las mesas cuadradas de madera perpendiculares al mostrador se llenan de naipes, cubiletes, tazas de café y ceniceros. En una de ellas un hombre escribe en un cuader...